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疼。

他想要告诉别人，他有多疼。于是他粉嘟嘟的小嘴巴不停翕动着，像一朵刚刚绽开小口子的花骨朵儿，在寒风中瑟瑟发着抖；他柔嫩的、鲜奶酪似的小手小脚摇晃着、踢动着，在深夜的摇篮里发出窸窸窣窣的响动；与此同时，他瘪瘪的小肚皮郑重其事地一起一伏，一起一伏——他是用尽了满腔的力气在呼吸，可空气在他的口鼻间总是变得很狡猾：它东躲西藏的，他必须得全神贯注，才能把它吸进身体里；饶是如此努力，他还是常常会毫无预兆地窒息，发出呛水一样的咳嗽声。

可空气进入身体，带来的不仅是生机，还有一阵火辣辣的刺痛；这刺痛从他的鼻腔灌入，顺着喉咙淌下，在肺叶里转个圈，打着旋儿汇入血液之中。

可他必须呼吸。

活下去——最开始，这只是本能的祈求：我想活下去，求求你，我会乖乖的、努力地呼吸，别让我死；可接着，求生的意志成了燃烧着愤怒的倔强：我要活下去——我偏要活下去！疼痛越剧烈，他的意志越坚不可摧——他和看不见的敌人对抗着，小脸蛋憋得通红，小拳头紧紧地攥着——他拼命地呼吸，流着泪呼吸，发着抖呼吸。

疼。呼吸也疼，眨眼也疼，吞咽也疼。娇嫩的丝绸盖在他的身上，仿佛是粗糙的砂纸，拉扯着他的肌肤；新鲜的乳汁滴入他的嘴中，立刻变得像一把碎玻璃，刮擦着他的喉咙；日光、烛光、月光，所有的光芒都让他双眼刺痛。他置身柔软的襁褓，却像深陷刀山火海。连微风都会吹痛他。他暴露在这世间，像是失去了肌肤的一团血肉，赤条条地承受着苦难。

疼。

除了无穷无尽的疼痛之外，他最早的清晰记忆，属于他的哥哥。

春日温暖，鸟鸣声声，花香馥郁，微风醉人——直到当他长大后，读过了无数歌颂春日的诗歌，才知道“春天”对于其他人来说，竟然一直是这样美不胜收的珍贵时节。可在他的世界里，春天和酷暑严寒没多少区别，都是疼痛的来源。鸟鸣让他耳鸣，花香让他头痛，微风让他颤栗。春天不爱他，他也不爱春天。

但他的母亲并不知道这回事。她把他放在花园中央，想让他呼吸带着花香的新鲜空气。一簇簇新鲜的鲜花从灌木枝上垂下来，沉默地看着他；它们是鲜红色的，那醒目的颜色把他吓坏了。他抽抽噎噎地哭了起来——他那时候已经不会再嚎啕大哭了，因为发声也是一种疼痛；而且他已经明白了，哪怕再嚎啕，痛苦也是无法减轻的，何必要做无用功呢？他的哭泣不再是求救了——他放弃了求救。他只是哭给自己听，像是一种警醒，也像是一种宣战：哪怕哭着，他也没有放弃。

然后他的哥哥出现了。

一个扎着小小马尾辫的金发小男孩，把燃烧怒放的花丛挤开，低下头看着他。他的金发比阳光还灿烂，身上带着跑跳玩闹导致的汗味、土味和一点血腥味——他的哥哥，比他所见过的一切人和事都更美、更耀眼、更热烈，于是相应的，也更难以承受。他只是俯下身子看看他，他就受不了了；那一团不断迫近的新鲜热力让他不知所措；他呆呆地张着嘴，忘记了发出抽泣声，只是滴滴答答地流着泪——他吃得那么少，但终日哭泣，难怪一直都是个瘦伶伶的小可怜。

他的哥哥看着他——他一直都记得他的目光，直到死前的一刻，这目光还在安慰着他、折磨着他——那是理解而深爱的目光。你简直想象不到，一个孩子怎么会有那样的目光。看见他哭，他哥哥的眼眶也一下就红了：他替他害疼，好像他是他身体的一部分，他们一起受难，所以必须得一起哭泣。

“Loki，”他的哥哥叫他的名字——他是从他的口中第一次清晰地听到、记得了自己的名字，“我爱你。”

说着，他的哥哥伸手捧住他的脸——他柔嫩的掌心给他带来了意料之外的疼痛，好像是啪啪给了他两巴掌；接着他低下头，撅起嘴巴，在他的嘴巴上轻轻亲了一下。他的母亲有时候也会这样亲亲他，所以他的哥哥学会了这种表达爱和亲昵的动作。

那一瞬间，所有的痛苦都消失了。

他的哥哥对他低头一吻，于是他看到了光；不是刺眼的、让他流泪的光芒，而是朦胧美丽的金色光辉。他听到了流水潺潺，鸟鸣声声；不是让他烦躁辗转的噪声，而是悦耳的婉转叮咚。他感受到了微风——那是一种轻柔的甜蜜的碰触，让他的脊背舒服地打着颤儿。

他出生了许久，可直到哥哥给了他一吻，他才第一次感受到了“活着”的快乐。

——原来活着的感觉是这样——它竟然可以不只是纯粹的疼痛。床铺是舒适的，空气是宜人的，呼吸也不需要耗费额外的力气。

春天刹那间环绕了他，他惊讶地抬起头，看着那片刻之前还让他焦躁难耐的鲜花——此时此刻，它看上去多么美丽！鲜艳的花瓣层层叠叠地包围着颜色柔嫩的花蕊，镀着金色的阳光，吐露清爽的芬芳。他好奇地伸出手，去碰触它打着卷儿的花瓣。

可就在他的指尖碰到花蕊的瞬间，一切又开始急速褪色；仿佛寒冬瞬息而至，所有的颜色和气味在他的世界里枯萎凋零；花瓣的红变得妖异可怖，柔软的边缘变得锋利，一下子划痛了他的手指；春天收起了它虚幻的好脸色，重新变得又冷硬又残酷；风结结实实地踢了他几脚；他一下子感到难以忍受，又哭了起来。

他伸出去的手转而攥住了哥哥的领口——那上头的金线刺绣像刁钻的刀刃一样在他掌心里刺来刺去，可他顾不得了：他要他的哥哥亲亲他。

他张开嘴，“哥哥！”他叫，“哥哥！”

他在心里一直反反复复地重复着“疼”这个词；他一直渴望能张开嘴，说出它。可当他真正开口，喊出的第一个词却是“哥哥”——命运多蹊跷呀，好像当时他就已经知道了自己的未来：这是九界内最让他疼痛的一个词，也是九界内唯一能拯救他的词。

他的哥哥俯下身，在他嘴上啄了一下。像是大鸟哺育雏鸟，那轻轻的一啄，让他满足了、安静了。他绿色的、饱含热泪的眼睛震惊地看着他的哥哥——哥哥的眼睛是蓝色的。天光总是刺目的，飘来荡去的云层带来让他恐惧的阴影，他从来不敢直视天空，所以不知道什么是蓝色；这是他第一次真正看到蓝：这是神秘、深邃而静谧的颜色。

蓝色是哥哥的眼睛，金色是哥哥的长发和睫毛，粉红的是哥哥的指甲。

一切一切美丽的颜色，他都是从哥哥身上看到的。

“哥哥。”他继续叫。

哥哥又亲了他一下——这一下，他没有立刻离开，而是把自己软软的嘴唇，贴在他软软的嘴唇上。他们两个就这么脸贴脸、鼻尖碰鼻尖、嘴唇亲嘴唇地，安静呼吸着。从哥哥唇间呼出的空气热烘烘的，它那么友好、那么热情，心甘情愿地往他鼻子里钻，妥帖地安慰着他的喉咙、肺叶、血管。

当他呼吸着他的呼吸时，他不痛了。

接着，哥哥的嘴唇上移，在他的鼻尖上轻轻吻了一下；这一吻也是有魔力的。这驱逐痛苦的魔法来到他的眼角、眉梢、额头，于是他紧簇的眉毛舒展开，眼角退去红潮——愁眉苦脸的哭相从他脸上消失了，他成了一个带着甜蜜微笑的小宝宝。当他微笑时，小小的酒窝若隐若现。

他们的母亲走到花园里，看到的就是这样一副可爱又怪异的景象——哥哥爬进弟弟的小床里，蜷缩着身体，抱着他的弟弟，嘴巴贴在他的额头上。而那多灾多难、总是哭泣的小可怜，竟然就这么安安稳稳地睡着了。他的睫毛上没有泪水。

他的父母为他找来全国最好的医生。医生捏捏他的小手，扒开他的嘴巴，观察他的舌头和喉咙，仔细诊断他的心跳和呼吸。可经验丰富的医生却什么都看不出来。这个尊贵的小王子，睡在最金贵的丝绸里，饮用着最新鲜的花露和乳汁，是什么让他啼哭不止？他的呼吸像个病重的老人，喘息一声，暂停一下，再喘息一声，接着是呛咳——呛咳之后，许久都不会有任何动静，你简直要疑心他断气了；可马上，他又开始呼吸了：喘息一声，暂停一下，再喘息一声。

疼。

这个医生什么都看不出来，那个医生也什么都看不出来。后来，也不知道是哪个医生先开始了这样的主张，总之，最后所有的医生都统一了口径：王子没什么病痛，他只是在吸引注意。大多数孩子都会想办法吸引注意，他们哭闹、摔打、滚来滚去，这是人之常情。只是仙宫的二王子格外的——他们斟酌着用词，希望既能表达自己的猜测，又不惹恼尊贵的国王和王后——最后他们选了“执着”这个词，用以取代“乖戾”、“贪婪”、“不识好歹”：“二王子没什么病痛，他只是在吸引注意力，而且十分执着。”

可是所有人都听出了“执着”这个词的弦外之音。那些被他的昼夜啼哭折磨得筋疲力竭的宫女，都明白了这个事实：他们的二王子天生是个乖戾种子，哇哇嚎哭着折磨所有人，就是为了吸引注意力。不管谁来哄他，他都会不识好歹地胡乱挣扎、哭个不停。除非大王子——那个热情、善良、活力四射的小太阳来抱着他、亲着他，他才会安静地睡一会儿。

疼。

他渐渐有了意识，也渐渐有了意志。从来没有人扯着他的耳朵，告诉他“你不乖，你惹人厌”，但他对一切厌恶和不满的神态目光都无师自通。他哭得越来越少了。当他终于咬着牙、忍耐着骨骼相撞的疼痛，迟迟学会了走路，他也就学会了藏匿疼痛：他蹒跚地在庞大的仙宫里走动着，寻找着任何一个安静无人的角落，蜷缩起来，然后哭泣。他痛恨自己的软弱——为什么你总是要哭？他在喜怒怒斥自己。他小脸通红，眼泪流过又干涸，把脸皮弄得紧绷绷、又干又痒。他忍不住伸手去抓，一不小心又会抓破皮肤。

他用一摞摞典籍摆成简易的围墙，掩护自己躲在角落里，边哭边看书；他翻的是一本冒险吟游诗，那里头的描述让他入迷了——入迷的时候，他几乎不大记得自己浑身上下所经受的折磨了；但那种沉溺于幻想所带来的安慰是短暂的，接下来，他总会猛然闻到旧书里刺鼻的樟脑味儿，或者仅仅是被心跳所震痛，从而跌回现实。他哭一会儿，看一会儿，再哭一会儿，小脸儿皲了，小手脏兮兮的，把脸抹得东一道、西一道。