”
“那就去书房里端书过来看。”
戴维郁闷了。
他捧着一本有关十七世纪文学的书坐在窗台上，随意地翻了几页，然后斜着眼睛看向欧利文。
对方专注在画板上，虽然看不见他的脸，但是从他胳膊晃动的弧度，戴维能够想象那流落在画布上的痕迹。
整个房间只听见画笔的声音。
戴维缓缓起身，来到了欧利文的身后。
他不由得睁大了眼睛，满张画布都是暖色调的，如果不是笔触，戴维几乎不敢相信这是欧利文的作品。
那样饱满的色泽，脱离了欧利文曾经隐喻略带尖锐以及引人遐思的风格，仿佛毫不顾忌将心中所有明亮的东西呈现了出来，宛若绽放出色泽的空气，让人想要触碰却什么也抓不住。
欧利文偶尔低下头，刷笔在调料盘上转动着，他的眼帘微垂，酝酿着思潮。
这幅画只完成了底色，欧利文站了起来，盯着那幅画，“把地板上的颜料清理干净。”
戴维眨了眨眼：“不画了？”
欧利文没有说话，只是脱下画画时用的外衣，走了出去。
“这家伙……不会是突然又没了灵感吧？”戴维一想到这幅画的下场说不定会和早上那幅一样，就觉得异常地可惜。
又是几天之后，霍顿的身体检查报告出来了，两家医院的诊断结果是一样的，那就是全身内脏衰竭，戴维不记得那病的名称是什么了，反正很长一串。
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