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冯春的父母还住在老城区。

午后时光闲适而漫长，接到电话后他们给陶乙开门，请他进屋坐坐。不似前几年那般歇斯底里、用尽所能想到的各种刻薄言语赶他出去，为了那个不会再回来的人。

老人很容易偏执，那些经由时间累积的坚持会演变成令人无法理解的执拗；老人也最容易释怀，因为他们走过了太多倥偬动荡的岁月，懂得在该放手的时候放手。

而陶乙也在慢慢懂得。

“你现在跟那时候的阿春一样大吧，”冯春的母亲说，“阿春要是活着，今年也三十了。”

他垂下目光盯着杯子里沉淀而静止的茶叶。

“如果你想……考虑成个家，”停了停，他父亲小心地开口，唯恐触碰什么感情上的禁忌。“这些年……我们都看在眼里，你是个好孩子。还活着就要往前走。”

“人要去便去了，回不来了。”

回不来了。

无论你有怎样难舍的牵挂，强烈的思念，迟来的悔愧和想要兑现的承诺，他都回不来了。

“……”

陶乙在那苍老而温润的双眼注视之下，缓缓地把脸埋进了手心里。

——不得于飞兮，使我沦亡。

这两年他已经不再像从前那样过于频繁的想起冯春。

当年那场发生在大楼里的火灾造成了数目不小的伤亡，不论基于什么原因，死者亲属的心情都是可以体谅的，然而周围没有任何一个人像陶乙这样严重到不肯苟活的地步。