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，而不是二十年。在你开口补救前，雷米尔再度开口，他追问：“你今年几岁？”

“二十五。”你回答。

雷米尔的眼睛睁大了，他的拳头一下子捏紧，爪子必然又刺进了手心。“并非每天……每年都会忏悔，不经常。”你看着他的表情，更改了用词，“我是个合格的学生。而且很快规则就放松了，战事之间没有太多可以用于忏悔的时间。”

你一向是个好学生，你学到教训的速度像你学习祷言一样快速，你恭顺谦卑，很少犯错，你的父亲以你为傲。在同期的兄弟姐妹当中，你需要忏悔的次数最少，你记得这个，尽管你不记得自己究竟忏悔过多少次，没有人能记得住。

“你……”雷米尔缓慢地说，你知道他脸上的神情，那说明他不太确定自己是否该问，以及多少确定了自己不会喜欢你的答案。他停顿了一下，问了出来：“你几岁上的战场？”

“八岁。”你说。

雷米尔霍然站了起来。

他在客厅里来回走动，像只想要撕咬什么而不得的困兽。他咬牙沉默了片刻，蓦地爆发出一连串响亮的咒骂。他的双手握拳，绷紧的胳膊微微颤抖，仿佛在竭力控制自己不揍上什么东西。当他气势汹汹地走到你面前，你忍不住站起来，就像看到一头向你冲来的犀牛。

雷米尔在你面前急刹车，他的怒火比你见过的任何一次都要高涨，那火焰仿佛能把面前的所有东西都烧干净，却不曾冲向你。当他面对你，他压低了声音，压住了怒气，像对着醉酒的、容易被惊吓到的姑娘。

“谁？他们怎么能？”他说，“八岁？这他妈……这他妈怎么能？”

这一连串疑问句并不是问题，它们更像一片感叹句，附加大写加粗的惊叹号，你无法回答。

“二十年前你就拿那玩意抽自己？为什么？”雷米尔连珠炮似的说，问题跳跃得乱七八糟，缺乏条理，缺乏逻辑，“八岁，操，八岁上战场是急着找死？这他妈是谋杀！”

你告诉他二十年前你不会“拿那玩意”抽自己，那时候的鞭子要轻得多，毕竟那时候的你挥不动那样一条藤鞭。必须是五岁，因为五岁以前的孩子无法承受治愈术，这得从五岁开始。并且，“我并不会冲锋陷阵。”你说，“我在十字军的保护之下，得到了最好的照料。”

“最普通的照料都不会送八岁的孩子上战场！更不会用鞭子抽五岁的孩子还管那叫忏悔！”雷米尔爆发了，“你他妈是被什么虐待狂人贩子养大的吗？”

不，当然不是。

从你出生以来，你就受到了最好的照料，最营养的食物，最均衡的锻炼，最优秀的教育，你什么都不缺。多少人在贫穷、疾病和灾难中夭折，你能平安长大，难道不值得感恩吗？你是被层层软布包裹的珠宝，师长们对你细心照料，拭去尘埃，打磨棱角。如果你犯了错误，忏悔之后，你的父亲会含泪治疗你的伤口。

很长一段时间，这是你唯一能接触到其他人皮肤的时刻，这很好，你喜欢这样，多么温暖啊。做个好孩子，以诺。你的父亲说。你得足够优秀，才能上战场。

是的，你必须足够优秀，足够听话，才有机会离开那华美而封闭的小圣堂。你不理解雷米尔的愤怒，就像他不理解你踏上战场时的喜悦，八岁，你在簇拥之下来到战场，你抬起头，第一次看到高墙外的天空。

你是多么的幸运啊，最好的那一些才能踏上战场，当你离开，你回头，看到留下的兄弟姐妹们羡慕的目光。你不会再见到其中的大多数，这就是永别了。十五岁的时候，你拿到了那一截指骨，它还很新。你看着它，琢磨着，那是你的哪一个兄弟姐妹呢？

“师长们