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眼。这是怎样一种让自己难以定义的他呢，他对自己的肉体固然是无遮无挡的迷恋，这点无可否认，虽然表现出的往往是玩笑耍闹，更实在的，是超越这层肉身的一面，他几乎能够完全把握，完全解读，就像对一个自己笔下的角色。

是的，角色，也许自己就是此时他笔下的一员，也许自己就是他笔下的角色里最让他喜欢的一个，现实和设计的贴合，那种感觉，当年，就曾经戏剧般地发生过。

他和她，对自己的眼神，如此一致，相互重合。

男人拿着铲子的手一震。

小路拿着笔的右手疯狂地书写，眉毛配合着嘴角，随着书写的速度不断地颤动。一切的细节都在灿烂的阳光下尽显无疑。凝神中的白裤小胖子，背景是棕色的木屋，远些的河流的一角，恰到好处的阳光。这一切像一幅油画。

自己则是个一把年纪的赤脚农夫。低头看看自己，有些想笑。

阳光穿过梧桐树的宽枝大叶，斑斑驳驳地网在地上，一股新鲜的泥土味散逸开来，这气息让人放松而愉快。一只大蛾从铲子旁绕过，不知道什么虫子在树叶里犀利索罗地钻来钻去。他突然很想小便，但偷看了一眼灵感中的他，还是先忍忍作罢。

小路抬起头时，写满字的稿纸已经堆叠到让自己满意的厚度。树荫下，一个赤身的男人正坐在泥土里，手里摸捻着什么。

抬眼，他正碰上他百合花一样的笑脸。

玩什么呢。小路赤足走进那块不毛之地，突然就地站住。

天，这感觉……比踩草坪都舒服，真好。

慢慢走过来，放松脚底下。男人提醒他。

小路一副走钢丝的模样，来到他身边。

我知道你翻地的原因了，纯粹是为了翻地而翻地，对吧。

男人笑，仰头看着他的脸。

捏什么呢，我也捏捏。小路蹲下身来，看男人手里那把黑土。

这土是我一锅一锅蒸出来的，里面不会有再发芽的东西，但我纳闷，好几年过去了，这里面还是什么都不长，蚯蚓也没有。

你一锅一锅蒸土？为什么？