血在摇晃不定的火光里看起来是像粘稠的黑色沥青，子弹打在肩膀上，另一颗瞄准了头部，但最终只是在耳边撕开了一道深而长的创口。海因斯脱掉外套，捡了一块边缘锋利的铁片，割下布条，绑紧伤口。安东抓住了他的手腕，认出了他是谁，于是攥得更紧些，“康纳。”
“是我。”
对方闭上眼睛，似乎短暂地迷失在痛楚里。海因斯扶起他，让他靠在自己身上，“你能走吗？我得带你离开这里。”
安东点点头。
“别动。”
他们抬起头，看向莱昂·克里斯滕。发报员走出阴影，枪口颤抖着，先对准了安东，然后瞄准了海因斯，“你不能放他走。”
海因斯举起手，掌心张开，像是要安抚一只狂躁的动物，“克里斯滕，听我说。”
“他杀了‘乌鸦’，差点杀了我，”莱昂的声音沙哑粗糙，听起来不像他自己的，“我以为他还杀了你。”
“放下枪。”
“不。”
“莱昂。”
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