“非焰……非焰……”云想衣叹息般念着他的名字，象是眠了一梦、方才醒来。
“我在这……”景非焰的脸上浮起了一种扭曲的笑容，一字一句缓慢地回他，“我在这里呢，想衣，我来接你回去了。”
——
慕容三低头看了看自己的手掌，匀称而结实的骨节，十枚指甲修得平平整整，指肚圆润光洁，他偷偷地叹了口气。慕容三是燕都最出色的刺青师，覆手能为鬼斧之工，而他此刻正恭谨地跪在皇宫内庭的朱色阑干外，等待着昭帝的宣唤。
宫姬长长的衣裾拂过廊外的白石，翠环叮当，宛如春水潺潺。执拂尘的内侍作了个手势，慕容三从地上爬了起来，躬身随上。
龙涎焚香，袅袅的烟雾在青竹帘子后面飘散，透明的影子摇曳着，模糊了九折屏风上水墨的丹青。二八宫女执着琵琶，隔了屏风细细地哼着晓风残月，隐约辨得是江南岸边的吴侬软语。
年轻的昭帝靠在龙榻边上，漫不经心地啜着清茶，听得人来，昭帝抬起了眼，他微笑着，慕容三无缘无故地打了个冷战。春寒彻骨。
“慕容三，就是你么？”昭帝放下了茶盏，“咯得”一声轻响。慕容三一阵心慌，答不出话来，重重地叩了个响头。
内侍在青阶前支起了紫铜小炉，用温火灼着针刀。宫姬跪于榻边，双手奉上墨料。慕容三濯手执针。
昭帝撩开了低垂的锦色纱帐，榻上躺着一个男人。一个美丽而苍白的男人，上下未着寸缕。龙涎暖香屑，郁郁馥华在空气中慢慢地沉淀，就似繁花尽处的糜烂。
昭帝的手指轻轻地抚过那个男人的身体，淡淡地问，“这等料子，慕容师傅看看可好动笔？”
仿佛是初开的白梅，肌肤下面透出了雪的颜色，清冷而单薄，或许一点点风过，就会吹破了凝固的月光。他的胸膛上有一块焦黑的烙印，是那月光背
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