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的时候已经成了白灰一把。他捧着母亲的骨灰盒，回到了六年前的家中。

整个过程，他没掉过一滴泪，也没发出一声呜咽。他冷漠得如同毫无血缘关系的陌生人，但是晚上，他躺在那间小阁楼里，他冷硬的面上还是无声地淌下了眼泪。

他的妈妈死了啊……他偏心的妈妈死了啊……

陈年的旧伤在这一刻排山倒海涌了过来，把他死死困在沉重的包袱里。

他难以承受地点了根烟，思绪渐渐涣散了，又点了一根，内心的哭飘飞了些，一根接一根……

一夜无眠，周皓整整抽掉了一包烟。

第二天，他继父把他叫到了一边，手里攥着一个鼓鼓的黄色信封。

“婷婷这些年又是补课，又是学钢琴，你妈也没攒下多少钱，这一场病，几乎花光了家里的积蓄，我这手里头还有个一万块，你拿着，找处……找处房子住。”

周皓没有伸手去接，“这钱你自己收着吧。”

人情冷暖，他打小就尝过，既然母亲死了，这个所谓的继父其实跟他也就没关系了。继父现在开口说这些“逐客”的话，周皓都能理解，其实他压根也没想在这个“家”里呆着。

那间阁楼里并没有他多少东西，都是些学生时代的课本，还有几件陈旧的四季衣服。周皓把它们收拾了出来，准备打包扔掉，却在红木柜子的最上端，见到了一本落灰的相册集。

他一页一页翻过去，有爸爸，有妈妈，还有小皓皓。

周皓使劲眨了眨眼，但眼圈还是红了，他从老式相册里抽出了一张，仔细地盯着看，照片里的一家三口。

爸爸抱着孩子，妈妈穿着那个年代颇为时髦的衣服站在一旁。

眼泪不自禁的下来了，他坐在床边，用手温柔地摸了摸照片的表面，老式的相片已经泛黄了，磨砂般的粗糙感。