前方的路灯下有一个站牌。
站牌旁边的长椅上坐着一个年迈的女人。
路灯给老人的白发染上黄昏的颜色。
“又是她。”
司机嘟囔了一句，换挡减慢了车速，在站牌前停下。
老人坐在那里，瘦弱的身躯在寒风中有点发抖。
司机打开车门，打量着老人，看到老人身上没有任何行李。
“还是难以抉择吗?”
司机冲老人喊了一句。
“是啊。”老人幽幽开口，“总得好好想想啊。”
“要不您先上车吧，在车上好好想。这么冷的夜，您身子骨受不了的。”
老人看了看司机，又看了一眼旁边那空空如也没有一个字的站牌。
许久，老人站起身，步履蹒跚的上车。
她下意识的掏了掏口袋，又像是想起了什么，无奈的笑笑。
“就不用买票了。”司机打了个哈欠，踩了油门，公交车慢悠悠的开起来。
车外的树木和路灯在视线中后退，老人看着车窗发呆。
“人活这一世，真是荒唐，忙碌了一辈子，竟还不明白是为了什么活着。”司机淡淡地说，“你想想，什么东西，见证了你的一生?”
老人将目光投向自己的双手。
那是一双沟壑遍布，干枯皱缩，姜黄色的手。
老人沉默了很久后喃喃道：
“其实，我应该是很清楚的。这双手，就是我的一生。”
“小时候，我抓着妈妈的衣角，在收割完的稻田里捡着遗落的稻穗，那都是我在春天握着的那绿油油的小苗变出来的。那时候，它的颜色是白里透红的，它的感觉是年轻稚嫩的。那年，有一个男孩，最喜欢握着我的手，坐在稻草堆上，看着和今天一模一样的星星。”
“后来，这双手捧着那男孩的骨灰，与我的泪水混合。”
“饥荒的那几年，我的双手再没有拿过一颗颗饱满的谷粒，取而代之的是草根和树皮。”
“它们尝起来的味道像极了大地，那是苦涩，也是甘甜。”
“我的手，劳作了一生。”
“它剥过树皮，挖过草根，握住过妈妈临死的手，合上过爸爸受迫害后死不瞑目的双眼。”
“它也抚过改革的春风，捧过儿子新生的脸庞。”
“可临了，拿惯了太极剑和功夫扇，使用惯了智能手机的它，本该是毫无气力的，却是怎么敢的，跟拿刀的匪徒抢回那只装有三十二块六毛钱的钱包?”
司机一直静静地听着。
“那个钱包里，还有你已故老伴留下的唯一一张照片吧?”司机踩下了刹车，公交车减速停住。
“好像是哦。”老人嘴角带笑，眼泪却不由自主的往下流，划过苍老的脸庞，滴进虔诚的手心。
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