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脸颊。他的鼻腔里咸咸的，心中的痛苦纯净得如冬雪，也像即将降下暴雪的、黑色的天空。

他的脑海中渐渐的什么声音都没有了，寒冷拥抱了他，比迈克尔拥抱他的方式更彻底，他仿佛透过有着雪花点的、红橙色和靛蓝色的云雾，看见了灰色大海上的岛屿。他觉得这一幕好像塔可夫斯基电影里的画面，伴随着诡异的、令人不安的音乐。他看见那些孤岛之间并没有桥梁，海面上也没有船，他看见自己就处在其中一个岛屿之上，水从上方泼向他的头顶。他一直都知道这一点，知道自己孤身一人，五年前或者十年前就知道了，知道自己得一个人度过一生。只是他总是把自己放在一个观看者的态度上，从犯罪和恐怖的电影、故事里得到充实，这让他选择性地遗忘了孤独。他从不是乐观主义者，却也谈不上悲观。无论乐观悲观，任何一个人的心里都有这样一个孤独的场景，只要痛苦袭来，它就会浮现。孤独是所有人的所有物。

他止住眼泪，强迫自己听见东西。鸟鸣传进了他的耳朵里。即使寒冷和孤独一个也没有走，只要不低下头看孤岛，他就稍微回到了现实里。

我不想死，他想，然而今晚的游戏是，我如何选择自己的死亡方式。

迈克尔清理了一下他们弄得乱糟糟的衣服，领着欧文走回房间。

欧文认真地嗅着房间里的味道，感受自己脚踩的地方，他闻不到陈旧的灰尘或者木头家具味，闻不到残留的血腥味或者腐烂的臭味，他只能闻到阳光照在毯子上的味道，那种整洁的、干净的家的味道。

无论迈克尔之前杀过几个人，他都很可能没有在这个屋子里杀过人。我或许是第一个在这里被他杀掉的家伙，欧文想。不过也无所谓了，他告诉自己，我可能得了脑癌，再活三天、再活三个月，对我来说没有区别。

“我能回到浴缸里吗？”他问迈克尔，他不想待在床上，那太舒服了，太宽敞了。他想要待在浴缸里，它是狭窄的，令他感觉安全的，他想象自己蜷缩在那里，簌簌发抖，这样他就能在孤单中去黑色的森林中夜行。

“当然。”迈克尔说，“我们讨论过这个问题了，我说可以，就是可以。”

他们回到楼下，迈克尔让他自己取下眼罩，他的眼睛因为泪水更模糊了，他戴上眼镜，世界依旧朦朦胧胧。

迈克尔把他锁回浴缸，他站在那里看着他。

欧文感到浴缸很亲切，能够把他彻底包围，他裹着毯子，毯子那样暖和，仿佛它就是下午的阳光。

“晚上我会问你那个问题，现在好好准备吧，欧文。”

迈克尔走开了。

欧文坐在浴缸里，看着马桶上脏兮兮的爱心痕迹，看着这个废弃的、冰冷的浴室。他思考了很久很久，回忆起非常多的血腥片：他回忆起尖刀捅进脊椎，在那里搅动；回忆起手指被一根根切下来，封进罐头；回忆起像猪一样被活切开，挂在架子上嚎叫；回忆起用生锈的锯子锯断自己的脚……他无法想象如果自己是这样的受害者，他会不会发疯了一般的求饶和尖叫。

任何人站在这样的死亡之前，都会有迟疑和恐慌，除非痛苦已经将他彻底击垮。

他不知道迈克尔在楼上做什么，偶尔他能听见他的脚步声，他是在准备匕首、枪、电锯吗？他在等待他给他一个确切的答案，然后把他杀死在浴缸里？他会看着他被红色的血覆盖身体，然后拍下照片？

他也记得迈克尔说，我不会用你选择的方式杀死你，所以他会选择相反的？如果他说匕首，他就用枪？