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某种奇奇怪怪的情绪，夹杂着惊惶、难窥天日的欢喜、不知所措与羞怯，在他心里酸涩得厉害，怎么也缓和不过来。

他平生第一次，就那么傻站在原处，直到被风吹得头晕脑胀，这才回过神来，打电话给司机，让人接自己回家。

他的母亲早已经在那个家里等了他很久。

不管再怎么逃避，都躲不过她对他生养之情的背后，从来都不曾遮掩过的算计。

他进门，走过一片狼藉的大厅。

看到老管家满脸瑟瑟地伺候一旁，而酩酊大醉的女人斜卧沙发，长发铺陈，不住扶住垃圾桶干呕。

听到脚步声，抬起头，女人见了他，不过颤颤巍巍喊一声“阿齐”，眼泪便争先恐后地往下掉。

不知道透过他，是究竟看到了谁。

是了。

她从不和他分享哪怕半点有关这个家庭、她未能成婚的丈夫的回忆，却只会在这样的时刻，要求他共享这份悲伤。

可他早已经度过了自己这道坎。

他的悲伤只是为自己错失的家庭情分，既然已经错失了，再哭，已经没有意义。

“你为什么不哭？阿齐，”他的母亲却还问他，“死的是你爸爸，你为什么能一滴眼泪都不掉？”

这一问令他发笑。

仿佛下午时，那点无足轻重的哀切，都在这一声笑里消散殆尽。

他甚至前所未有的轻松起来。

甚至走近沙发，蹲下身，捂住女人冰冷的双手，一字一顿，轻声地问：“妈，为什么我的爸爸，从来没有陪我吃过饭，陪我玩过皮球、看过电视？”

女人的哭声僵在半路。

断得突兀，没了下文。

而他松开手。

仿佛松开一个，压在身上不知多少年的束缚。

他说：“晚安，妈妈。”

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他并没有告诉她，也没有告诉任何人。

在那顿并不好吃的晚餐里，他看着自己碗里堆起小山的肉和陈昭碗里可怜兮兮的青菜，第一次知道，原来家和喜欢的涵义，是在蒸腾雾气里，一起吃饭，一起说话，然后把自己最爱吃的，都给了最喜欢的人。

他想起总是偷偷出现在自己抽屉里的零食和牛奶；

也想起她每一次的巧遇，好像永远学不会认输的顽固与坚持。