如往常一样，□过后，他沉默，我沿床坐着吸烟。
透过时不时被风掀开的窗帘望出去，夜和雾已然连成一片，彼此纠缠，只有偶尔经过月亮时，才能依稀辨别出白蒙蒙的雾。
空气闷热。
“听说你又去坟地看我儿子了？”
“对。”他低低的回答，黑暗中看不清表情。
“跑海德堡比我还勤快，胎死腹中的儿子对你来说有什么象征意义？”
“想不明白就别想。”
“孕育了半天的生命到头来却一场空，什么也没有，注定破灭的希望，是绝望的寓意吗？觉得motherfucker的已经没意思再活下去了？”我试图去揣测他的心思，却突然被自己的话吓了一大跳，一时俩人都静默。
我忽然很冷，浑身打着哆嗦去关窗。
这样的对话太过矫情，如果这就是事实，我又该如何表情？
屋子是凉的，空气却热着。
我趴在阳台使劲把头往外伸，汹涌袭来的空虚让我手足无措，我要闷热的空气填补此刻的虚无，不经意间瞥到楼下的草坪，夜色里黑乎乎的一片，什么都是模糊不清的。
他那种人，每天都在想什么呢？伟大的诗歌？叶赛宁勃洛克巴金蒲宁普希金洛尔迦？就像是一部心打造的机器，满脑子伟大的诗歌并以此为生。上课，按时上下班，批改作业，看书，数格律拍，睡觉，往复。
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